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- »La nuit de Mortefagne
Nicolas Henri © H&o 2006
La nuit de Mortefagne Nicolas Henri
- Roman (broché). Paru en 09/2006
-
En Stock
Septembre 1960. L'abbaye de Mortefagne, à l'est de la Belgique, accueille comme chaque année son lot de petits-novices dans un huis clos oppressant renforcé par les Hautes Fagnes et les tourbières environnantes, où plusieurs hommes ont été engloutis dans une mort atroce.
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Le Mot de l'éditeur : La nuit de Mortefagne
Septembre 1960. L'abbaye de Mortefagne, à l'est de la Belgique, accueille comme chaque année son lot de petits-novices dans un huis clos oppressant renforcé par les Hautes Fagnes et les tourbières environnantes, où plusieurs hommes ont été engloutis dans une mort atroce.
Frère Matthieu, un tout jeune religieux chargé de réaliser une fresque pour la chapelle, espère, à travers son art, sublimer son attirance pour les garçons qu'il est par ailleurs chargé de surveiller. Parmi eux, Nicolas Dorval, rêveur et poète, saisi par le doute quant à la réalité de sa vocation, découvre à seize ans qu'il n'a pas seulement une âme, mais aussi un corps, et que ce corps a un sexe. Tous deux vont tomber sous le charme de Manuel Beaufort, un jeune homme fraîchement débarqué du Katanga en guerre et peu soucieux des conventions qui régissent Mortefagne.
Au fil des mois, Manuel, qui cultive l'art de l'insolence narquoise et de la débauche tranquille, verra son emprise aller grandissant. D'abord platonique, sa relation avec Frère Matthieu va basculer dans la volupté lorsque ce dernier lui proposera de poser nu pour sa fresque. De provocations en provocations, Manuel finira par dynamiter toutes les règles du monastère. C'est alors qu'il décide de faire le mur et de partager avec Nicolas une nuit dans les fagnes, afin de lui ouvrir les portes du «pays qui est le sien», le sortir de ce dilemme absurde entre sacrifier sa vie à un dieu auquel il ne croit plus ou se contraindre à un amour qui n'est pas le sien...
Nicolas Henri a obtenu le «Prix du roman gay 2004» pour son premier ouvrage, Bleu Caraïbes. Avec La nuit de Mortefagne, il signe un nouveau coup de maître : le récit initiatique croisé de trois jeunes gens en quête de leur vraie personnalité.
Extrait du livre :
Une averse soudaine l'obligea à courber le dos, une saute de vent arracha son chapeau, l'emporta une dizaine de mètres plus loin, l'accrocha à une touffe de myrtilles du loup dont les feuilles pourpres scintillaient sous la pluie. François se précipita pour le récupérer. Il allait saisir son couvre-chef lorsqu'une nouvelle bourrasque fit tournoyer le chapeau vers un sorbier au pied duquel il s'immobilisa.
- Nom de Dieu de putain de chapeau !
Aveuglé par la pluie, François ne fit pas attention au tapis de sphaignes qu'il foulait. Il se précipita vers le sorbier. Après quelques enjambées, le sol se déroba sous ses pieds, la vase lui monta jusqu'aux genoux. Il hurla, autant dans l'espoir de se faire entendre par un improbable voyageur, qu'animé par l'appréhension brutale de l'horreur de sa situation. Il fallait faire demi-tour, et vite. Il leva un pied, voulut pivoter, mais ne réussit qu'à s'enfoncer dans la boue jusqu'à mi-cuisse. Peut-être qu'en se couchant sur sa cape, il pourrait atteindre une zone moins marécageuse et ramper vers un sol plus stable... Il dégrafa Je vêtement, l'étala tant bien que mal sur les sphaignes qui le séparaient de la sente. Peine perdue. Quand il voulut plonger vers l'avant, ses jambes, prisonnières de ses lourds brodequins, refusèrent obstinément de suivre son buste. La tourbière le tenaillait déjà. Il sanglota, invoqua Dieu, la Vierge, saint Wendelin, le patron des bergers. Devant l'inanité de ses suppliques, il cria sa colère, vociféra quelques blasphèmes avant de sombrer dans un silence opaque.
L'averse se transforma en crachin et le brouillard tissa un linceul épais sur la fagne. La mort rôdait, imminente, impitoyable. François la devinait, dissimulée derrière la silhouette grise d'un bouleau proche, il lui semblait entendre l'écho lugubre de son rire dans le craillement d'une corneille. Immobile et désormais silencieux, il constata que la montée de la vase s'était ralentie. Un moment, il espéra qu'il atteindrait l'argile sous la tourbe et que sa descente aux enfers s'arrêterait. Mais comme tout fagnard qui se respecte, il savait que la couche gluante pouvait atteindre plus de deux mètres d'épaisseur.
Quand la boue enserra sa poitrine, il comprit que c'était terminé. Qu'il valait mieux en finir vite que s'étouffer lentement, la bouche, la gorge, le nez dans la tourbe...
Frère Matthieu, un tout jeune religieux chargé de réaliser une fresque pour la chapelle, espère, à travers son art, sublimer son attirance pour les garçons qu'il est par ailleurs chargé de surveiller. Parmi eux, Nicolas Dorval, rêveur et poète, saisi par le doute quant à la réalité de sa vocation, découvre à seize ans qu'il n'a pas seulement une âme, mais aussi un corps, et que ce corps a un sexe. Tous deux vont tomber sous le charme de Manuel Beaufort, un jeune homme fraîchement débarqué du Katanga en guerre et peu soucieux des conventions qui régissent Mortefagne.
Au fil des mois, Manuel, qui cultive l'art de l'insolence narquoise et de la débauche tranquille, verra son emprise aller grandissant. D'abord platonique, sa relation avec Frère Matthieu va basculer dans la volupté lorsque ce dernier lui proposera de poser nu pour sa fresque. De provocations en provocations, Manuel finira par dynamiter toutes les règles du monastère. C'est alors qu'il décide de faire le mur et de partager avec Nicolas une nuit dans les fagnes, afin de lui ouvrir les portes du «pays qui est le sien», le sortir de ce dilemme absurde entre sacrifier sa vie à un dieu auquel il ne croit plus ou se contraindre à un amour qui n'est pas le sien...
Nicolas Henri a obtenu le «Prix du roman gay 2004» pour son premier ouvrage, Bleu Caraïbes. Avec La nuit de Mortefagne, il signe un nouveau coup de maître : le récit initiatique croisé de trois jeunes gens en quête de leur vraie personnalité.
Extrait du livre :
Une averse soudaine l'obligea à courber le dos, une saute de vent arracha son chapeau, l'emporta une dizaine de mètres plus loin, l'accrocha à une touffe de myrtilles du loup dont les feuilles pourpres scintillaient sous la pluie. François se précipita pour le récupérer. Il allait saisir son couvre-chef lorsqu'une nouvelle bourrasque fit tournoyer le chapeau vers un sorbier au pied duquel il s'immobilisa.
- Nom de Dieu de putain de chapeau !
Aveuglé par la pluie, François ne fit pas attention au tapis de sphaignes qu'il foulait. Il se précipita vers le sorbier. Après quelques enjambées, le sol se déroba sous ses pieds, la vase lui monta jusqu'aux genoux. Il hurla, autant dans l'espoir de se faire entendre par un improbable voyageur, qu'animé par l'appréhension brutale de l'horreur de sa situation. Il fallait faire demi-tour, et vite. Il leva un pied, voulut pivoter, mais ne réussit qu'à s'enfoncer dans la boue jusqu'à mi-cuisse. Peut-être qu'en se couchant sur sa cape, il pourrait atteindre une zone moins marécageuse et ramper vers un sol plus stable... Il dégrafa Je vêtement, l'étala tant bien que mal sur les sphaignes qui le séparaient de la sente. Peine perdue. Quand il voulut plonger vers l'avant, ses jambes, prisonnières de ses lourds brodequins, refusèrent obstinément de suivre son buste. La tourbière le tenaillait déjà. Il sanglota, invoqua Dieu, la Vierge, saint Wendelin, le patron des bergers. Devant l'inanité de ses suppliques, il cria sa colère, vociféra quelques blasphèmes avant de sombrer dans un silence opaque.
L'averse se transforma en crachin et le brouillard tissa un linceul épais sur la fagne. La mort rôdait, imminente, impitoyable. François la devinait, dissimulée derrière la silhouette grise d'un bouleau proche, il lui semblait entendre l'écho lugubre de son rire dans le craillement d'une corneille. Immobile et désormais silencieux, il constata que la montée de la vase s'était ralentie. Un moment, il espéra qu'il atteindrait l'argile sous la tourbe et que sa descente aux enfers s'arrêterait. Mais comme tout fagnard qui se respecte, il savait que la couche gluante pouvait atteindre plus de deux mètres d'épaisseur.
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Liège, 28/10/2006
Huit-clos en abbaye...
Je me suis régalé à la lecture du deuxième livre de Nicolas Henri, étant moi-même de la région où se passe l'action, il a réussi à rendre vraiment crédible l'existence de l'abbaye de Mortefagne et, par la même occasion vu l'époque où se situe le roman, à donner une authenticité aux personnages qui l'habitent& A tel point que je ne serais pas étonné que des nostalgiques de la chose cherchent désespérément à retrouver ce lieu de débauche.
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Fiche détaillée : La nuit de Mortefagne
| Auteur | Nicolas Henri |
|---|---|
| Editeur | H&o |
| Date de parution | septembre 2006 |
| Collection | Littérature Francaise |
| Format | 15cm x 22cm |
| ISBN | 2845471319 |
| EAN | 978-2845471313 |
| Illustration | Pas d'illustrations |
| Nombre de pages | 256 |
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