Bambi Frankenstein Jean-Hubert Gailliot

En confessant son goût pour les petits garçons, Michael Jackson a achevé de se détrôner. Comment restaurer l'image du Roi de la Pop ? C'est la mission que les avocats de l'artiste confient à Jean-Hubert, pensionnaire momifié de l'Hacienda, un musée-clinique d'où il est «extrait» pour l'occasion, en qualité de jacksonien émérite et d'aficionado notoire. Qui est le vrai Michael Jackson ? Un martyr ou un prophète ? Un être candide ou un vieux jeune homme obscène ? Bambi ou Frankenstein ?
Le narrateur embarque alors avec la star pour un extravagant voyage dans l'espace, à bord de son jet privé. Il se frotte au jeu de la vérité puis se perd quand il s'agit de démêler la fiction de la réalité.
Mené tambour battant et soutenu par un style électrique, le récit de leur équipée aéronautique se double d'un plaidoyer en forme d'histoire édifiante. Jean-Hubert Gailliot y poursuit la vertigineuse mise en question des apparences entreprise avec ses livres précédents, tout en rendant, une fois de plus, un brillant hommage aux écrivains qui lui sont chers : Edgar Poe, Joyce Carol Oates, Adolfo Bioy Casares, J.G. Ballard...

Né en 1961, co-fondateur des Éditions Tristram en 1987, Jean-Hubert Gailliot est l'auteur de trois romans, La Vie magnétique (1997), Les Contrebandiers (2000), L'Hacienda (2004), ainsi que d'une brève fiction intitulée 30 minutes à Harlem.

Extrait du livre:
Extrait :
Parmi vous, certains se rappellent sans doute du calamiteux voyage qui s'était conclu, en 1999, par mon admission dans le service de traumatologie du docteur Sanger à l'hôpital central de Malaga. Quelques-uns se souviennent peut-être aussi des conditions dans lesquelles j'avais été amené à déménager un an plus tard, mi-contraint mi-consentant, encore recouvert de toutes mes bandelettes, en tant que «sujet d'étude spécial» dans les bagages du docteur, qui venait de créer le Heartbreak Hotel, une clinique de psychiatrie expérimentale associée au parc culturel L'Hacienda, à Las Cruces, New Mexico.
J'y suis resté sous traitement continu - au contraire de mes camarades plus célèbres, en permanence relié à l'une des petites boîtes noires conçues jadis par Meg Patterson et modifiées par le doc en vue d'accomplir son dessein messianique - jusqu'à une date récente.
Oui : «la momie» dans la salle dite des 7 boules de cristal, «la momie sur le huitième lit» aux côtés d'Alex Antitch, Richard Foreman, Bobby Gillespie, Steve McQueen,Yoko Ono, Charlize Theron et Gus Van Sant, autres sujets volontaires de l'expérience menée par le doc Sanger - «la momie qu'on ne débranchait jamais»: c'était moi.
Ce long égarement dans les spirales de l'imagination, je l'espère, a pris fin.
Mais, puisque nous sommes réunis sous la protection de l'auteur de La Trame céleste, je voudrais vous raconter ce qui reste comme l'ultime et à bien des égards la plus troublante de mes expéditions dans l'intermonde. L'équipée aéronautique dont j'ai été le protagoniste, le 26 décembre dernier de zéro heure à minuit, en compagnie de Michael Jackson.