Dans la peau d'un narco M. Fievet, O. Jourdan Rollot

Marc Fiévet a infiltré les réseaux de narcotrafiquants pendant sept ans pour le compte des douanes françaises et internationales.
Il a risqué sa peau, en montant la plus grosse entreprise de transport maritime dédié à la drogue.
Il a côtoyé, pendant toutes ces années, les organisations mafieuses et terroristes les plus redoutables du monde entier (cartels colombiens, mafias corse et italienne, IRA, GAL...) Il a permis le démantèlement de réseaux internationaux et a maintes fois été à la limite du raisonnable.

Jusqu'à l'indigestion !

En effet, Marc Fiévet, aviseur NS55, a été «récompensé» de ses services par onze ans de prison ! Condamné à la prison à vie au Canada, il en a pris pour vingt ans en France, dont dix incompressibles.

Aujourd'hui, après ces onze années passées derrière les barreaux dans plusieurs pays, Marc Fiévet règle ses comptes avec ceux qui l'ont lamentablement lâché et pour qui il travaillait dans l'ombre.

Il raconte, dans un récit trépidant, ses années d'infiltration parmi les barons de la drogue, les méthodes de travail avec son ministre et les autorités de tutelle, mais aussi son incarcération et toutes ces années noires pendant lesquelles ceux qui l'encensaient auparavant vont lâchement l'oublier.

Marc Fiévet, 62 ans, né à Cambrai, vit aujourd'hui à Boulogne-sur-Mer.

Olivier-Jourdan Roulot est journaliste, écrivain et réalisateur. Il collabore aux rédactions du Point, du magazine Cote et de Milan presse.

Extrait du livre :
FACE À FACE
Février 2006

Les yeux dans les yeux. Le regard planté, droit devant. Je ne le baisserai pas, quoi qu'il m'en coûte. Je fixe la glace qui me fait face. Froidement. Un arrêt sur images.
Le visage que je vois est fatigué. L'image que le miroir me renvoie est celle d'un homme usé. Qui a perdu de sa superbe. Ereinté et fragilisé. À force de luttes, de combats, de résistances. À force d'espoirs trahis, de coups encaissés, d'abandons, d'inquiétudes, de désillusions et de nuits blanches. Le cheveu est gris, le front inquiet, les rides creusées.
Il est désormais bien loin, cet homme que j'étais, fringant et robuste, prêt à conquérir le monde.

Je suis veilleur de nuit. Des nuits entières à veiller dans les couloirs sur le sommeil agité de mômes en perdition, écartés de leurs familles par une société désarmée. Un monde où les violences s'accumulent, se renforcent, se justifient. Un monde absurde, éreintant. Déprimant.
Je suis payé mille cent quatre-vingts euros pour cette tâche.
Il faut bien survivre.

J'ai été lâché. Lamentablement. Sur le compte des petites lâchetés individuelles et sur celui, bien plus pitoyable encore, de la grande lâcheté d'État. Je suis la victime d'une très sale guerre. Elle oppose les organisations mafieuses et les États. Pendant que les premières développent le florissant business de la came, les services des seconds sont censés les empêcher d'effectuer leur sale besogne en toute quiétude.
Un face-à-face pas sans concessions, pourtant. Loin de là.

J'ai soixante-trois ans, et je me retrouve avec une vie à reconstruire. Et un foutu goût de cendres au fond de la gorge. Une sensation obsédante, qui ne me lâche pas, n'accorde aucun répit. À en vomir. Le sentiment d'un gâchis. Celui de ma vie.