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- »La mémoire de l'iceberg
André Rollin © Sabine Wespieser Eds 2007
La mémoire de l'iceberg André Rollin
- Roman (broché). Paru en 01/2007
-
Expédié sous 4 à 8 jours
" Je voudrais dire. Faire revenir les souvenirs, ces îlots de glace. Ils fondent. La mer de l'oubli augmente. Vaste, elle submerge. La mémoire engloutie. Elle marche silencieuse, les mains dans le dos, d'une pièce à l'autre. Compagne de longue durée. Des années, encore des années. Mais cela a-t-il...
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2007
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En résumé : La mémoire de l'iceberg
Un extrait lu par Xavier Clion, de la compagnie Eulalie (fichier MP3)
André Rollin est l'auteur de sept romans, parmi lesquels Cortège dans la ville (Le Seuil, 1978), Le Héros transpercé (Mazarine, 1987) et Quelle soirée (Gallimard, 2002), ainsi que de Ils écrivent : où ? quand ? comment ? (Mazarine, 1986).
Avis de la Fnac : La mémoire de l'iceberg
" Je voudrais dire. Faire revenir les souvenirs, ces îlots de glace. Ils fondent. La mer de l'oubli augmente. Vaste, elle submerge. La mémoire engloutie. Elle marche silencieuse, les mains dans le dos, d'une pièce à l'autre. Compagne de longue durée. Des années, encore des années. Mais cela a-t-il un rapport avec le silence du temps passé ? Fleurs fanées. Pierres cassées. Des événements bien sûr, des rencontres. Des surprises. Ce qui fait que les jours passent, que les jours sont morts. "
André Rollin tente d'être le plus précis possible pour que la mémoire revienne, pour faire renaître l'année 1965, son point de départ, son arrivée à Paris, et toutes celles qui ont suivi jusqu'au mois de février 2005. Mais le temps ne ternit-il pas tout ? Ne déforme-t-il pas les visages ? Ne brouille-t-il pas les paroles ? Ne déplace-t-il pas les événements ? Comment rendre compte fidèlement d'un itinéraire, d'un parcours de quarante années ? Que sont devenus ces souvenirs, ces rencontres, celles et ceux qui ont croisé son chemin ? Tout semble effacé, brouillé, enfoui.
Déambulant au hasard de sa vie parisienne, l'écrivain désabusé dessine progressivement un bouleversant portrait en creux de lui-même. Il y a quelque chose d'envoûtant dans ces pages d'une austère beauté, dans ces magnifiques pérégrinations sur les rives du temps, là où la mémoire se fige. Pour qui ne connaît André Rollin que par ouï-dire, La Mémoire de l'iceberg donnera un aperçu assez complet de sa verve créative et de sa frénésie d'écrire.
André Rollin tente d'être le plus précis possible pour que la mémoire revienne, pour faire renaître l'année 1965, son point de départ, son arrivée à Paris, et toutes celles qui ont suivi jusqu'au mois de février 2005. Mais le temps ne ternit-il pas tout ? Ne déforme-t-il pas les visages ? Ne brouille-t-il pas les paroles ? Ne déplace-t-il pas les événements ? Comment rendre compte fidèlement d'un itinéraire, d'un parcours de quarante années ? Que sont devenus ces souvenirs, ces rencontres, celles et ceux qui ont croisé son chemin ? Tout semble effacé, brouillé, enfoui.
Déambulant au hasard de sa vie parisienne, l'écrivain désabusé dessine progressivement un bouleversant portrait en creux de lui-même. Il y a quelque chose d'envoûtant dans ces pages d'une austère beauté, dans ces magnifiques pérégrinations sur les rives du temps, là où la mémoire se fige. Pour qui ne connaît André Rollin que par ouï-dire, La Mémoire de l'iceberg donnera un aperçu assez complet de sa verve créative et de sa frénésie d'écrire.
Le Mot de l'éditeur : La mémoire de l'iceberg
LA MÉMOIRE DE L'ICEBERG. Tout simplement, je voudrais écrire ces longues années de 1965 à 2005, ces quarante ans de vie parisienne, studieuse et approximative. Dire le déroulement, sans heurts ? Impossible. Les souvenirs sont comme des icebergs disloqués, ils flottent au gré des courants, puis disparaissent. A. R.
Témoin privilégié du monde des lettres, romancier, critique, André Rollin avait la matière de mémoires fourmillant d'anecdotes et de révélations : son récit est plutôt l'aveu d'un désarroi. La Mémoire de l'iceberg est un livre douloureux sur l'écriture, ses procédures, ses impasses et ses pièges.
L'auteur déambule dans le paysage brouillé de ses souvenirs : des jésuites - il fut à son arrivée à Paris secrétaire de rédaction de la revue Études- au Canard enchaîné, aucun événement saillant ne paraît émerger. On croise pourtant dans ces pages Lacan, Sartre, mai 1968, les années 1970, des livres, des silhouettes, célèbres ou anonymes... Promeneur désabusé, «Rollin seul» à Paris, l'année où Satisfaction des Rolling Stones fait fureur, dit le monde qui se défait pendant sa «quarantaine» : de ce pays aphone, de ces politiciens fantoches, de cette société qui entre émeutes et conflits sociaux se délite, le mode épique ne peut rendre compte.
Et c'est finalement comme à l'insu du lecteur que l'écrivain dessine un portrait en creux de ces années-là et de lui-même. Alors qu'il reste dans l'ombre, son humour narquois et son élégance font merveille pour restituer le parfum d'une époque, la nôtre.
ANDRÉ ROLLIN est l'auteur de sept romans, parmi lesquels Cortège dans la ville (Le Seuil, 1978), Le Héros transpercé (Mazarine, 1987) et Quelle soirée (Gallimard, 2002), ainsi que de Ils écrivent : où ? quand ? comment ? (Mazarine, 1986).
Extrait du livre :
Ne pas commencer une autre page. Je dois lire, choisir un livre. Michaux ou 1m larmes de Ceylan, ou Mireille Havet (admirable) ou un polar ? Pour quel public ? Quel critère ? Partir, m'envoler. Planer au-dessus de tous ceux qui écrivent en ce moment, à leur table, sur leur écran. Tous. Les humbles comme les pontifes. Les observer ! Pourquoi cette histoire, ces mots, ces personnages ? Et moi, et moi, et moi... comme le chanteur. Attendre. Quoi ? Cette boule dans le ventre, telle une grenade prête à éclater. Dégâts. La jambe qui tremble. 1965 qui s'éloigne. Non, j'avance. J'écris. Alors ? Le monde est meilleur tout d'un coup ! Plus de guerres, plus de terroristes, plus de famines, plus de Bush... Rêver. Chanter. Danser. Au milieu des mots qui ne viennent pas, des souvenirs qui s'effacent, des radios qui s'éteignent, des télévisions qui deviennent toutes floues. C'est ça la mémoire floutée. Méconnaissable. À quoi cela sert-il de continuer ? J'attends l'illumination. L'éclatement de la planète. Toutes les capitales disloquées, les ponts brisés, les tours éventrées. Le ciel serein. La paix. Une colombe noire, un aigle.
Et l'inspiration. Cette magie - comme une sauce au safran - qui donne du goût. De l'intérêt. Car, à force de ratiociner, depuis des livres, depuis des années, tout est devenu sec. Figure ratatinée. Univers microscopique. Alors que si du fin fond des ténèbres surgissaient des personnages, à chapeau, à épée ou à dossiers explosifs. Pour faire tout sauter. Le monde et moi-même. Le pape et sa soeur. Oh, avalanches désirées ! Qu'elles emportent tout sur leur passage, les châteaux et les arbres, les villes et les autoroutes. Désert d'après catastrophe. Seul, une table. Une plume. Tout recommencer à zéro, dans le silence effrayant de l'attente. Que viendrait faire 1965 là-dedans ? Moucheron rubéoleux. Verrue. Une inaptitude totale à dire, à raconter. Partir. Découvrir la face obscure de la page. Derrière les terrils. Les couloirs. Les cimetières de réverbères. Lumière en bouillie, mélangée à la terre. Aux cailloux. Aux déchets multicolores. Vision. Je cours. Je crie. Des oiseaux s'écrasent, le bec ouvert, les ailes déchirées. J'avance. C'est l'aube d'un mois de septembre, d'une année qui se termine. D'une nouvelle vie qui commence. Paris. La capitale. Après Toulouse, Rennes, Brest, Quimper, Cholet, Caen... c'était en 1963.
Témoin privilégié du monde des lettres, romancier, critique, André Rollin avait la matière de mémoires fourmillant d'anecdotes et de révélations : son récit est plutôt l'aveu d'un désarroi. La Mémoire de l'iceberg est un livre douloureux sur l'écriture, ses procédures, ses impasses et ses pièges.
L'auteur déambule dans le paysage brouillé de ses souvenirs : des jésuites - il fut à son arrivée à Paris secrétaire de rédaction de la revue Études- au Canard enchaîné, aucun événement saillant ne paraît émerger. On croise pourtant dans ces pages Lacan, Sartre, mai 1968, les années 1970, des livres, des silhouettes, célèbres ou anonymes... Promeneur désabusé, «Rollin seul» à Paris, l'année où Satisfaction des Rolling Stones fait fureur, dit le monde qui se défait pendant sa «quarantaine» : de ce pays aphone, de ces politiciens fantoches, de cette société qui entre émeutes et conflits sociaux se délite, le mode épique ne peut rendre compte.
Et c'est finalement comme à l'insu du lecteur que l'écrivain dessine un portrait en creux de ces années-là et de lui-même. Alors qu'il reste dans l'ombre, son humour narquois et son élégance font merveille pour restituer le parfum d'une époque, la nôtre.
ANDRÉ ROLLIN est l'auteur de sept romans, parmi lesquels Cortège dans la ville (Le Seuil, 1978), Le Héros transpercé (Mazarine, 1987) et Quelle soirée (Gallimard, 2002), ainsi que de Ils écrivent : où ? quand ? comment ? (Mazarine, 1986).
Extrait du livre :
Ne pas commencer une autre page. Je dois lire, choisir un livre. Michaux ou 1m larmes de Ceylan, ou Mireille Havet (admirable) ou un polar ? Pour quel public ? Quel critère ? Partir, m'envoler. Planer au-dessus de tous ceux qui écrivent en ce moment, à leur table, sur leur écran. Tous. Les humbles comme les pontifes. Les observer ! Pourquoi cette histoire, ces mots, ces personnages ? Et moi, et moi, et moi... comme le chanteur. Attendre. Quoi ? Cette boule dans le ventre, telle une grenade prête à éclater. Dégâts. La jambe qui tremble. 1965 qui s'éloigne. Non, j'avance. J'écris. Alors ? Le monde est meilleur tout d'un coup ! Plus de guerres, plus de terroristes, plus de famines, plus de Bush... Rêver. Chanter. Danser. Au milieu des mots qui ne viennent pas, des souvenirs qui s'effacent, des radios qui s'éteignent, des télévisions qui deviennent toutes floues. C'est ça la mémoire floutée. Méconnaissable. À quoi cela sert-il de continuer ? J'attends l'illumination. L'éclatement de la planète. Toutes les capitales disloquées, les ponts brisés, les tours éventrées. Le ciel serein. La paix. Une colombe noire, un aigle.
Et l'inspiration. Cette magie - comme une sauce au safran - qui donne du goût. De l'intérêt. Car, à force de ratiociner, depuis des livres, depuis des années, tout est devenu sec. Figure ratatinée. Univers microscopique. Alors que si du fin fond des ténèbres surgissaient des personnages, à chapeau, à épée ou à dossiers explosifs. Pour faire tout sauter. Le monde et moi-même. Le pape et sa soeur. Oh, avalanches désirées ! Qu'elles emportent tout sur leur passage, les châteaux et les arbres, les villes et les autoroutes. Désert d'après catastrophe. Seul, une table. Une plume. Tout recommencer à zéro, dans le silence effrayant de l'attente. Que viendrait faire 1965 là-dedans ? Moucheron rubéoleux. Verrue. Une inaptitude totale à dire, à raconter. Partir. Découvrir la face obscure de la page. Derrière les terrils. Les couloirs. Les cimetières de réverbères. Lumière en bouillie, mélangée à la terre. Aux cailloux. Aux déchets multicolores. Vision. Je cours. Je crie. Des oiseaux s'écrasent, le bec ouvert, les ailes déchirées. J'avance. C'est l'aube d'un mois de septembre, d'une année qui se termine. D'une nouvelle vie qui commence. Paris. La capitale. Après Toulouse, Rennes, Brest, Quimper, Cholet, Caen... c'était en 1963.
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France, 05/02/2007
Humble et puissant
Humble, car c'est notre vie à tous dont il s'agit. Puissant car cette écriture toute particulière déclenche inlassablement la réflexion... On se prend au jeu de tourner les pages simplement en rentrant dans son monde. C'est fort bien fait.
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France, 22/01/2007
Parlez-en autour de vous !
André Rollin tente un exercice de style que nous rêvons tous de faire. Se retourner sur sa vie. On apprend que l'histoire n'est pas chronologique. C'est une compilation de sentiments, de sensations, de voix, de mots et d'images. Dans un style hors du commun, à lire à voix haute pour en apprécier toute la poésie. C'est un écrivain au sommet de son art, hors des sentiers mercantiles. Bravo
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Fiche détaillée : La mémoire de l'iceberg
| Auteur | André Rollin |
|---|---|
| Editeur | Sabine Wespieser Eds |
| Date de parution | 11/01/2007 |
| Format | 14cm x 20cm |
| ISBN | 2848050497 |
| EAN | 978-2848050492 |
| Illustration | Pas d'illustrations |
| Nombre de pages | 165 |
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