Vieilles peaux Anna Rozen

En trois temps, deux nouvelles, Anna Rozen exécute une balzacienne physiologie de la «vieille peau». Créature singulière que cette dernière qui n'a rien de la vieillarde vénérable et échappe à l'archétype de la femme mûre. Tanguante, ballottée entre elles deux, la «vieille peau» vit le passage de l'une à l'autre dans l'amertume inquiète et l'effroi paniqué, giflée par les miroirs, alourdie d'un vis-à-vis tout aussi terne et pareillement fripé. Elle n'est pas vieille mais se sent le devenir. Affaire de conscience plus que de rides, d'anxiété plus que d'artères. Vieilles peaux, celle de Cressida, star des lettres empêtrée dans la gestion de sa mémoire écrite et les bras plutôt ballants de ses secrétaires successifs. Puis celle de Marthe, la Marthe de Fernand, pour qui le temps s'égoutte et la vie s'arthrose. Peaux en plis tristes et piquées comme de vieux miroirs. En clôture à cette double déploration et lent naufrage, une pyrotechnique valse des consciences, où l'auteur, en digne Fregoli de la plume, joue de tous les personnages, peaux aussi vite quittées qu'endossées : à l'arrivée «il n'y a personne. Que vous, Et moi». Anna Rozen.

Anna Rozen espère bien devenir une vieille peau un jour, dans très longtemps. En attendant, elle écrit parce qu'elle ne peut pas s'en empêcher, pour son plaisir, celui de son éditeur et pour vous aussi bien sûr.

Extrait du livre :
Il était encore un peu tôt, mais il fallait regarder les choses en face, le temps de trouver la personne, de lui donner toutes les clefs et directives... Ses enfants ? Impossible de les encombrer avec tout ça. Très malsain, et puis ça supposerait d'en choisir un, que penserait l'autre ? Ils auraient déjà assez de soucis avec les contrats d'édition qui courent et engagent les «ayants droit». Sa soeur ? Elle pouvait tout lui dire, donc tout lui confier, mais il ne faudrait en attendre ni complaisance ni impartialité. Qui sait si elle ne se permettrait pas des censures en toute bonne foi ? Et puis, cinq ans plus jeune qu'elle, ce n'était pas une garantie suffisante. Non, ce qu'il lui faudrait c'était quelqu'un d'une trentaine d'années, un homme de préférence. Mais si, un homme, pour éviter les dérapages de la rivalité féminine. Un homme qui ne soit ni de sa famille ni de ses amis. Quelqu'un qui admire assez son oeuvre pour s'acquitter consciencieusement de sa mission, à savoir, archiver et conserver les écrits jusqu'à la mort de leur auteur et se charger ensuite de les faire paraître dans l'ordre et les conditions qu'elle lui aurait indiqués. Pas un fan transi non plus, on ne savait jamais ce qu'ils avaient en tête.
Elle en parlerait à son éditeur qui lui servirait son habituel numéro de charmeur, les yeux plantés dans les siens, les mains accrochées à ses épaules : «Mais ma chère, vous êtes bien trop jeune pour penser à ce genre de choses ! Trêve de plaisanteries, sortons, je vous offre un verre, vous me raconterez ce que vous nous préparez.»