Le père adopté Didier Van Cauwelaert 

«La première fois que tu es mort, j'avais sept ans et demi.»

Quels drames et quels enjeux faut-il pour qu'un enfant décide de gagner sa vie comme écrivain, à l'âge où l'on perd ses dents de lait ?
En révélant ses rapports avec son père, Didier van Cauwelaert nous donne les clés de son oeuvre, et nous offre son plus beau personnage de roman. Un père à l'énergie démesurée, à l'humour sans bornes et aux détresses insondables, qui a passé sa vie à mourir et renaître sans cesse. Un père redresseur de torts et fauteur de troubles, qui réenchanta le monde par l'incroyable force de son destin, de ses talents et de ses folies au service des autres.
Drôle, bouleversant, généreux et tonique, Le Père adopté est à la fois un merveilleux récit des origines et un irrésistible appel à inventer sa vie en travaillant ses rêves.

Prix Del Duca en 1982 pour Vingt ans et des poussières, prix Roger Nimier en 1984 pour Poisson d'amour, prix Gutenberg en 1987 pour Les Vacances du fantôme, prix Goncourt en 1994 pour Un Aller simple, Molière 1997 du meilleur spectacle musical pour son adaptation du Passe-muraille, Grand Prix du théâtre de l'Académie française pour l'ensemble de son oeuvre, Grand Prix des lecteurs du Livre de poche en 1999 pour La Vie interdite, Prix Femina Hebdo du Livre de Poche en 2001 pour La Demi-pensionnaire, Prix Science Frontières de la vulgarisation scientifique en 2002 pour L'Apparition, Didier van Cauwelaert a également publié en 2005 un essai retentissant, Cloner le Christ ?

Ses romans Hors de moi et L'Evangile de Jimmy sont en cours d'adaptation cinématographique aux Etats-Unis.

Extrait du livre :
A tes obsèques, ton chirurgien et tes médecins qui, pas rancuniers, étaient tous devenus des amis malgré le défi que tes survies lançaient à la science, échangeaient leurs commentaires sur tes radiographies. Personne ne comprenait comment tu avais pu encore marcher, nager, danser, avec tes trois prothèses et ta maladie de Forestier, cette calcification intense qui soudait tes vertèbres hérissées de becs de perroquet. Première réussite française de la greffe de la hanche, tu as longtemps fait à ton insu, avec tes radios, l'ouverture des congrès de chirurgie orthopédique. Pour ses trente-six ans de longévité, ta tête de fémur en duralumin méritait d'entrer dans le Guinness des records. Mais ton dermato n'était pas en reste, côté hommage : les derniers temps, tu avais réussi à faire disparaître, il ne savait comment, une mycose incurable qui te ravageait les ongles depuis la Seconde Guerre mondiale.
- Au moins, disais-tu sans fausse modestie, je mourrai les mains propres.
Sur le parvis de l'église comme au cimetière, l'éloge funèbre qui revenait le plus souvent, quelles que soient les générations, était une question déchirante : «Qui va me faire rire, maintenant ?» Cabot envahissant, désopilant, incontrôlable, égocentrique et d'une générosité prodigieusement efficace, tu avais traversé le siècle en convertissant toujours tes drames en élan vital, tes souf­frances en énergie positive, ta dépression chronique en humour ravageur, et ta part de folie congénitale en rigueur professionnelle.