Bob Dylan une biographie François Bon 

Des chansons qui nous poursuivent. Une figure qu'on dirait inaltérable. Et, derrière le portrait de légende, un homme complexe, hésitant parfois, plutôt contradictoire.
On connaît les grandes étapes : naissance à Hibbing, au pays des mines de fer, père petit commerçant, enfance banale et groupes de rock amateurs. Puis l'épopée du folk, la découverte de Woody Guthrie, le départ pour New York : à tout juste vingt et un ans, celui qui n'est qu'un gratteur de guitare parmi d'autres incarne le basculement d'une époque.
Quatre ans plus tard pourtant, à bout de lui-même, incompris et hué, il arrête brusquement sa carrière et s'isole à Woodstock.
À observer son balancement entre chanson et écriture, à explorer son rapport à Ginsberg, Brecht et Rimbaud, c'est un fragment de l'histoire du monde qu'on rejoint. Et, à tenter de reconstituer comment il s'efforce de surmonter obstacles et pannes, de refuser systématiquement d'endosser le rôle de star qu'on lui assigne, c'est une part de nous-mêmes, de notre ima­ginaire peut-être, qu'on décrypte.

François Bon poursuit avec Bob Dylan, artiste considérable et énigme parfaite, le chemin entrepris avec Rolling Stones, une biographie (Fayard, 2002).

Extrait du livre :
Comment la politique vint à Raz

Depuis le mois de juillet, surtout, il y a Suze.
La version officielle a longtemps été très simple : Bob Dylan rencontre Suze Rotolo, et les engagements politiques de Suze l'amènent à écrire, en quelques mois d'une explosion définitive, les textes qui font de lui une légende.
Il y a la version que soutiendra Dylan lui-même, après ses deux mariages, les cinq enfants avec Sara, et la fille qu'il aura avec sa deuxième épouse, Carolyn Dennis : selon cette version, celle des Chroniques, Suze lui apprend l'art contemporain, mais certainement pas la politique.
Au plus schématique de cette révision de son histoire, il dira : «J'écrivais le genre de choses que les gens voulaient entendre.» Mais c'est après, et bien sûr c'est tout aussi faux.
La vérité est sans doute quelque part entre tout ça. La notion de vérité n'est peut-être d'ailleurs pas pertinente ici. Pour approcher de l'énigme, saisir une par une dans la main chaque pièce du puzzle («pour me comprendre, il faut aimer les puzzles», dira Dylan), et en mesurer les poids respectifs : c'est dans ce mouvement de peser, comparer, évoquer, qu'on pourra percevoir de plus près une complexité plus grande. Vérité plurielle, mouvante.
D'abord, Dylan sans Suze. Son contrat, avec l'appui de John Hammond, a été assorti d'une avance, petite pour eux, grosse pour lui. Puis, via Roy Silver, et aidé par Kevin Krown, il passe régulièrement dans d'autres cabarets que ceux du Village, des petits clubs. Depuis le disque de Carolyn Hester, il est convoqué à d'autres sessions d'enregistrement pour les parties d'harmonica, y compris une fois pour Harry Belafonte, alors il s'installe dans ses meubles.
Un appartement à soixante dollars par mois au 161 de la Quatrième Rue Ouest (Positively 4th Street, il chantera plus tard) : un deux pièces au-dessus de chez Bruno, marchand de spaghettis. Une chambre, dit-il, «comme un grand placard, et comme le chauffage était coupé le soir on laissait les brûleurs de la cuisinière au maximum toute la nuit».
On comprend qu'il s'équipe d'une télé d'occasion, parce qu'il parle une fois des informations sur la guerre froide, qu'il regarde. Il a enfin aussi à lui un électrophone, acheté chez Woolworth. Suze lui donne des notions de dessin, et c'est comme ça qu'on apprend qu'un des principaux objets, maintenant, là dans la chambre, c'est la machine à écrire : elle ne le quittera plus. Il dactylographie déjà, chez Izzy Young ou chez Robert Shelton. Il a eu par Farina un aperçu du travail d'écriture : en tout cas, Bob Dylan s'est acheté une machine à écrire.