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- »Bivouac d'un hussard
Pol Vandromme © Table ronde 2007
Bivouac d'un hussard Pol Vandromme
- Essai (broché). Paru en 11/2007
-
Expédié sous 4 à 8 jours
Voici les souvenirs d'un écrivain belge qui a choisi la langue et la littérature françaises. Mêlé à l'aventure intellectuelle des années cinquante, il devient l'ami, entre autres, de Marcel Aymé, de Blondin, de Nimier, de Déon.
Une carrière de journaliste, une passion pour le monde d'Hergé, un...
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En résumé : Bivouac d'un hussard
Le Mot de l'éditeur : Bivouac d'un hussard
Voici les souvenirs d'un écrivain belge qui a choisi la langue et la littérature françaises. Mêlé à l'aventure intellectuelle des années cinquante, il devient l'ami, entre autres, de Marcel Aymé, de Blondin, de Nimier, de Déon.
Une carrière de journaliste, une passion pour le monde d'Hergé, un talent intempestif de critique littéraire marquent un parcours inclassable, loin des conformismes, avec le style et le panache en guise de morale.
Cinquante ans de joutes littéraires sont évoqués au fil de ces souvenirs avec une plume acerbe et narquoise.
Pol Vandromme vit à Charleroi. Il est notamment l'auteur (dans la Petite Vermillon) du Monde de Tintin et d'Un été acide.
Extrait du livre :
La littérature belge n'existe pas
Je suis né aux lisières de la France, sur une terre depuis longtemps romanisée. À une trentaine de kilomètres de ma ville, la frontière trace une ligne de passage plutôt qu'une ligne de rupture. On la franchit, on s'aperçoit mal qu'on est entré dans une autre nation.
Mon pays noir de Charleroi, avec les crassiers de ses charbonnages et les torches de ses hauts-fourneaux, ressemblait, à s'y méprendre, à celui de Maubeuge et de Valenciennes. Mon pays vert de Thudinie, qui me consolait de ma banlieue endeuillée, proclamait sa connivence quasi mimétique avec la campagne avesnoise. D'un côté, l'épopée prométhéenne et le chaos du capitalisme sauvage ; de l'autre, la douceur des coteaux modérés et le printemps de la saison rustique. En somme, les deux versants du monde et les deux temps de la vie.
Les instituteurs de mon patriotisme me sommaient de les croire. Les histoires se chamaillaient, la mienne se rappelait à l'ordre du premier des devoirs de mémoire : la Flandre des beffrois avait conclu une alliance éternelle avec la Wallonie des campaniles. Sur mon manuel, dédié aux six cents Franchimontois, la gloire de Versailles s éclipsait, le soleil d'Austerlitz ne se levait jamais. Je n'avais pas signé le traité de Westphalie avec Antoine Blondin. Ni, au désespoir du père Hugo, aidé Grouchy à devancer Blucher dans la morne plaine de Waterloo. Ni, sous les arcades stendhaliennes, défilé à Milan avec les soldats de l'an II. Ni même composé l'hymne national comme une variante d'avant-garde du Chant des partisans. On me mettait à part, hors du jeu français ; on m'accordait quand même la permission à la fin des banquets de boire la France jusqu'à l'ivresse et, à l'époque des pèlerinages, de faire à Lourdes mes dévotions à la Vierge de Banneux.
Le mentor de mon éducation littéraire répugnait à s'entêter dans le souvenir d'histoires rivales. Il ne me concédait plus des compensations anecdotiques ; il m'introduisait, comme on intronise, à la plénitude du royaume. Avec lui, plus question de me contraindre à endosser l'uniforme de la Bourgogne en m'autorisant un droit de visite à la cantine des Armagnacs. Admis enfin à la Cour, le roi de France était mon cousin et la littérature de ma langue la terre promise à l'exercice de mon exigence.
Une carrière de journaliste, une passion pour le monde d'Hergé, un talent intempestif de critique littéraire marquent un parcours inclassable, loin des conformismes, avec le style et le panache en guise de morale.
Cinquante ans de joutes littéraires sont évoqués au fil de ces souvenirs avec une plume acerbe et narquoise.
Pol Vandromme vit à Charleroi. Il est notamment l'auteur (dans la Petite Vermillon) du Monde de Tintin et d'Un été acide.
Extrait du livre :
La littérature belge n'existe pas
Je suis né aux lisières de la France, sur une terre depuis longtemps romanisée. À une trentaine de kilomètres de ma ville, la frontière trace une ligne de passage plutôt qu'une ligne de rupture. On la franchit, on s'aperçoit mal qu'on est entré dans une autre nation.
Mon pays noir de Charleroi, avec les crassiers de ses charbonnages et les torches de ses hauts-fourneaux, ressemblait, à s'y méprendre, à celui de Maubeuge et de Valenciennes. Mon pays vert de Thudinie, qui me consolait de ma banlieue endeuillée, proclamait sa connivence quasi mimétique avec la campagne avesnoise. D'un côté, l'épopée prométhéenne et le chaos du capitalisme sauvage ; de l'autre, la douceur des coteaux modérés et le printemps de la saison rustique. En somme, les deux versants du monde et les deux temps de la vie.
Les instituteurs de mon patriotisme me sommaient de les croire. Les histoires se chamaillaient, la mienne se rappelait à l'ordre du premier des devoirs de mémoire : la Flandre des beffrois avait conclu une alliance éternelle avec la Wallonie des campaniles. Sur mon manuel, dédié aux six cents Franchimontois, la gloire de Versailles s éclipsait, le soleil d'Austerlitz ne se levait jamais. Je n'avais pas signé le traité de Westphalie avec Antoine Blondin. Ni, au désespoir du père Hugo, aidé Grouchy à devancer Blucher dans la morne plaine de Waterloo. Ni, sous les arcades stendhaliennes, défilé à Milan avec les soldats de l'an II. Ni même composé l'hymne national comme une variante d'avant-garde du Chant des partisans. On me mettait à part, hors du jeu français ; on m'accordait quand même la permission à la fin des banquets de boire la France jusqu'à l'ivresse et, à l'époque des pèlerinages, de faire à Lourdes mes dévotions à la Vierge de Banneux.
Le mentor de mon éducation littéraire répugnait à s'entêter dans le souvenir d'histoires rivales. Il ne me concédait plus des compensations anecdotiques ; il m'introduisait, comme on intronise, à la plénitude du royaume. Avec lui, plus question de me contraindre à endosser l'uniforme de la Bourgogne en m'autorisant un droit de visite à la cantine des Armagnacs. Admis enfin à la Cour, le roi de France était mon cousin et la littérature de ma langue la terre promise à l'exercice de mon exigence.
Fiche détaillée : Bivouac d'un hussard
| Auteur | Pol Vandromme |
|---|---|
| Editeur | Table ronde |
| Date de parution | novembre 2007 |
| Collection | Petite Vermillon |
| ISBN | 2710330164 |
| EAN | 978-2710330165 |
| Illustration | Pas d'illustrations |
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