Comment devenir un dieu vivant Julien Blanc-Gras

La fin du monde, je ne suis ni pour, ni contre.

Je ne m'en réjouis pas, bien sûr. Je ne la déplore pas non plus, ça ne sert à rien. L'époque est vécue comme apocalyptique. Donc, elle l'est.
Voilà comment je voyais les choses à ce moment-là. En tout cas, il ne me venait pas à l'idée de pouvoir sauver l'humanité, ou alors seulement quand j'étais vraiment ivre.»

Ce livre est une comédie apocalyptique. Il raconte l'histoire de William Andy, un loser ordinaire devenu prophète médiatique en proposant des solutions pour aborder la fin du monde sans se faire mal.
Une satire enjouée, mais au vitriol, d'une époque qui transforme l'homo sapiens en abstraction médiatique, le citoyen en consommateur consentant et la Terre en champ de ruines.
Entre autres morceaux de bravoure, on retiendra la parabole du morse qui illustre l'ouvrage, et notre condition...

«Au bout de la pente se trouve une falaise. Notre ami le morse s'écrase en bas comme un vieux flan, suivi par tous ses camarades qui n'ont rien de mieux à foutre que de rouler vers un précipice. Après quelques heures, on se retrouve donc avec un bon tas de morses mortellement blessés, poussant des cris terrifiants, et incapables de remuer leurs quintaux de patapoufs. C'est désespérant. Car le morse, par son allure débonnaire, a réussi à attirer notre sympathie. Mais enfin pourquoi ? Les scientifiques ne se l'expliquent pas. Le morse est-il mu par un instinct de sacrifice utile à la globalité de l'espèce (comme le lemming) ou bien est-il particulièrement con (comme la poule) ? Mystère.
Tout ça pour dire qu'on est des sacrés morses.
Nous savons que nous courons vers le précipice et nous courons quand même.»

Comment aller bien dans un monde qui va mal ?
La réponse est dans ce livre !

Extrait du livre :
Un dimanche, Max a insisté pour aller voir les émeutes. Je connaissais le topo mais je l'ai accompagné. Place de la Victoire, toujours le même carnaval hebdomadaire.
Des manifestants brandissaient des pancartes «Insurrection = Résurrection». D'autres se promenaient avec le mot «Non» peint sur leur torse nu.
Sur les pelouses, de jeunes parents équipés de poussettes à coque de plexiglas finissaient leur pique-nique. Un enfant faisait ses premiers pas. Des ado­lescents indolents transportaient des petits bidons d'essence pendant que d'autres dansaient sur le gros beat d'un ghetto blaster.
Les agents des forces de l'ordre, déguisés en robots multicarapacés, formaient des alignements à la géo­métrie travaillée. Derrière le premier cordon, massés vers les fourgons, les membres de la troupe policière jouaient aux cartes ou à la console, cassaient la croûte, buvaient des bières. Certains s'amusaient à lancer leurs bouteilles au-dessus du cordon. Elles atterrissaient dans le public, au hasard, blessant quel­qu'un ou pas. Ça faisait partie du folklore. Quand on vient aux émeutes, on vient avec son casque. Tout le monde sait ça.

On est arrivés en milieu d'après-midi, la tension était déjà dans les starting-blocks, elle s'échauffait. C'est un gros félin au réveil, une émeute qui se prépare. Calme en surface, prêt à bondir. Susceptible.
Une mamie du quartier traversait gentiment la place appuyée sur son déambulateur. Elle s'est arrêtée pour donner un thermos de café à un groupe de manifestants professionnels de sa connaissance. Elle a fait un signe aux policiers, un lieutenant est venu lui faire la bise et elle s'est éloignée de son petit pas de vieille. Un petit poilu postillonnait dans un mégaphone pour scander le slogan du jour : «Les enculés, y en a marre.»
Les premiers mouvements se sont dessinés. Des gens se sont mis à courir parce que d'autres gens s'étaient mis à courir. Des mini-tourbillons d'agitation spontanée, suivis d'un reflux. Une respiration de la foule.