Le jour ou Albert Einstein s'est echappé Joseph Bialot

Roman (poche). Paru en 01/2008
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Dans la maison de retraite où ses enfants l'ont "parqué" pour un mois, Einstein attend depuis trois ans. Il décide de se faire la belle et d'abandonner ses codétenus. Il ne veut plus être un vieil homme assisté et refuse sa condition de senior terme qu'il juge déshonorant. "C'est décidé... Je pars... Pas demain, maintenant. Sans bagages... Je vais retrouver Paula. La seule femme à m'avoir entraîné au-delà ! "
A l'aube, dans un Paris désert, il rencontre un chauffeur de taxi, qui, un peu malgré lui, va devenir son confident. Et des confidences, des aveux, des regrets, des douleurs et des amours, Sébastien Lesquelles, Einstein pour les intimes, en possède des tonnes... La banquette d'un taxi vaut parfois un divan d'analyste. Et elle est d'un meilleur rapport qualité/prix.
"J'emmerde les gendarmes et la maréchaussée... Je vais chanter ça devant un uniforme si j'en rencontre un ! J'ai un casier vierge. Malgré tous les gus que j'ai tués durant la guerre, je n'ai aucune condamnation à mon actif. Je suis vierge ! La virginité des héros ! Verdict. Sept jours de cabane pour injures, zéro pour avoir coupé des gorges et sorti à l'air libre les tripes de mes semblables..."
Un roman d'amour et de liberté insolite et grinçant.

Joseph Bialot s'est lancé dans l'écriture à l'âge de 55 ans. Il est l'auteur de 30 ouvrages historiques, romans noirs et récits sur la déportation comme C'est en hiver que les jours rallongent ou La Station Saint-Martin est fermée au public.

Extrait du livre :
Je veux m'en aller...
Je ne dors plus. Immobile, je garde les yeux clos avec, dans ma tête, toujours ces mêmes mots pour inaugurer ma journée. La première phrase d'un livre, l'incipit de mon existence quotidienne toujours recommencée.
Je veux m'en aller...
Couché en chien de fusil dans un lit étroit, j'ouvre un oeil. La lumière me fait replonger dans mon rêve éveillé et, en écho, je reçois le grincement du sommier lorsque je pivote sur le côté.
C'est reparti pour un jour avec, en perspective, des heures molles passées à traîner avec moi la tonne de mélancolie qui me taraude.
Est-ce le ciel d'automne, qui bétonne de gris sale la ville tout entière, ou mon blues permanent qui m'a poussé à franchir le Rubicon ? Je ne le saurai jamais, mais cette fois il n'y aura plus de "Demain, je pars !", non, plus de solution dilatoire, c'est aujourd'hui ou jamais.
Je m'en vais !

Octobre s'achève. La Toussaint est là, maintenant; la fête des Défunts dans le catholicisme dont je suis imprégné depuis mon enfance. Chez moi, on pratiquait comme d'autres font du vélo. La bicyclette, la natation, l'adhésion au Parti et l'amour ont ça de commun avec la religion... Une fois maîtrisé ça ne s'oublie jamais ! On prie sans croire, on pédale sans grâce, on nage sans force, on adhère sans passion, on baise sans plaisir... Des automates, voilà ce que nous sommes.
La Toussaint... Pour le vieil homme que je suis devenu, c'est tous les jours la fiesta des disparus ! Quitter... se quitter... s'écrit toujours en partie double, comme toute comptabilité banale, le doit et l'avoir. Je dois disparaître, j'ai vécu. Je ne suis plus qu'une ombre pour mon entourage. Même mes mômes n'ont plus d'existence concrète. Ils m'ont déposé au service des objets trouvés et des humains perdus. Ma rue des Morillons s'appelle Maison de retraite. Au bout d'un an et un jour j'appartiendrai, selon la loi, à celui qui m'aura déniché. Un an et un jour... Ça fait trois ans que je pourris sur pied, je ne suis même pas sûr de trouver preneur.

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