Le bonheur du jour Jacques Brosse 

Selon Littré, le bonheur-du-jour est une «sorte de petit meuble où l'on serre les papiers et les petits objets auxquels on tient». C'est ainsi que, de mars à mars, d'un retour des premiers oiseaux migrateurs à l'autre, Jacques Brosse décline dans le petit meuble qu'est un carnet de notes les instants d'émerveillement ou de nostalgie que lui inspire le spectacle de la vie des plantes, des oiseaux, du paysage de son Périgord vert. «Le narcisse blanc qui depuis plusieurs jours me faisait face sur la table, tandis que devant lui je narcissais du papier, je ne le voyais plus...» Narcisser du papier réveille des souvenirs, suscite l'évocation des voyages lointains ou proches, de rencontres éblouies, de découvertes sauvées de l'oubli. Et la pensée, que l'on craignait de voir se disperser, se précise peu à peu, s'exprime en courts fragments lumineux qui éveillent des éclos du Montaigne voisin ou du rêveur Joseph Joubert. Le bonheur du jour ? Un art de vivre.

Jacques Brosse est l'auteur de plus de quarante ouvrages, parmi lesquels une Vie d'Alexandra David-Neel, un Bouddha, et de nombreuses études sur les arbres. Il est un naturaliste reconnu, autant qu'un parfait connaisseur de la philosophie zen. Ami de Lévi-Strauss et de Camus, son oeuvre a été couronnée par le Grand Prix de littérature de l'Académie française et le Prix international Nonino.
Il vient de disparaître à l'âge de quatre-vingt-six ans.

Extrait du livre :
Dimanche Ier.

Notre destin est l'exécution d'une partition que nous ne découvrons qu'en la déchiffrant. Nous som­mes l'instrument et celui qui en joue. Mais qui est le compositeur ?

Lundi 2.

Quand donc ai-je eu un moi ? Avant vingt-cinq ans, il était encore en confection. À cinquante, je l'ai perdu. Depuis, je ne l'ai pas retrouvé.
Si ça pouvait être vrai !

Mardi 3.

Du haut d'un lampadaire, au-dessus du marché, l'hirondelle d'une voix précipitée déclare à qui veut l'entendre qu'elle a redécouvert le nid de l'an dernier, qu'elle vient de le remettre en état, qu'elle va y pondre. Mais personne ne l'entend, personne ne la voit, sauf moi qui lui réponds et qui la félicite. Alors, de confusion, l'hirondelle feint de chercher sous son aile un pou qui n'y est pas.

Mercredi 4.

Le tulipier de Virginie que j'ai mis en terre en novembre porte déjà de petites feuilles. Je me réjouis de sa reprise, mais je m'inquiète. N'a-t-il pas débourré trop tôt ? Supportera-t-il les gelées tardives ? Tant qu'il restait clos sur lui-même, il ne risquait rien. Un arbre fraîchement planté n'a pas eu le temps de s'enraciner. Un soudain coup de froid peut le tuer.

Jeudi 5.

Les artistes ne servent à rien, sinon à nous mon­trer ce que nous n'avons pas vu et ça nous dérange.