Des papillons sous la pluie Mira Maguen, Laurence Sendrowicz

Les boucles d'oreilles violettes. Leur éclat diffus et tremblotant. Si elle les portait encore, il la reconnaîtrait tout de suite... Elle serait là dans trois jours. N'avait indiqué ni son numéro de vol, ni d'où elle venait. «Allô, c'est Eva, ta mère.» Elle avait dû fumer beaucoup de cigarettes au cours de toutes ces années, la voix dans le répondeur lui parut plus épaisse et plus rauque que dans son souvenir.

Cet appel-là, Adam Ouria l'attendait depuis vingt-cinq ans. Il en avait dix quand sa mère l'avait abandonné sans la moindre explication, sans un mot. Bohème, fantasque, incapable de se fixer quelque part, elle ne devait jamais donner de nouvelles.
Depuis, devenu médecin généraliste dans une grande ville israélienne, il porte en lui une part de peur et d'angoisse qu'il ne peut ni extirper ni partager avec quiconque. Un soir, il y a ce coup de téléphone... Pendant trois jours, chaque pensée, chaque geste, chaque rencontre va prendre pour Adam une résonance particulière...

Mira Maguen vit à Jérusalem. Auteur de quatre romans, c'est la première fois qu'elle est publiée en France.

Extrait du livre :
Les boucles d'oreilles violettes. Leur éclat diffus et trem­blotant. Si elle les portait encore, il la reconnaîtrait tout de suite. Simples, translucides comme des gouttes de pluie sur un iris. Le souffleur de verre qui les lui avait fabriquées avait juré que jamais pièce plus lisse n'était sortie d'entre ses mains.
Elle serait là dans trois jours. N'avait indiqué ni son numéro de vol, ni d'où elle venait. «Allô, c'est Eva, ta mère.» Elle avait dû fumer beaucoup de cigarettes au cours de toutes ces années, la voix dans le répondeur lui parut plus épaisse et plus rauque que dans son souvenir.
Il arrêta sa voiture sur le sable mouillé, tout près du bord de l'eau, descendit et commença à marcher. Contempla la poitrine haletante de la mer, le flux et le reflux de l'immensité bleue. Ce grondement sourd, Eliana l'aurait ressenti comme une menace imminente, inéluctable, et aurait remonté le col de son manteau pour protéger sa nuque. Heureusement qu'elle ne l'avait pas accompagné, qu'elle l'avait laissé partir, restant seule devant son verre de vin vide, un doigt enroulé autour du pied transparent, quant à lui, il n'avait jamais promis autre chose que ce rien auquel il s'était engagé. Elle sera plus belle en vieillissant, avait-il pensé en la regardant, puis il s'était levé et dirigé vers la sortie, emportant avec lui ce doigt autour du pied en verre qui l'avait ému. Elle vieillirait sans lui, se dit-il en quittant le restaurant. S'il avait été réalisateur de cinéma, c'est ainsi qu'il aurait mis en scène ce moment, il aurait redressé le dos de l'héroïne, ombragé une de ses joues et enroulé son doigt autour du verre à pied. Oui, il en était sûr, l'âge l'embellirait, et pourtant, ils ne vieilliraient pas ensemble. Ils vieilliraient chacun de son côté.
Il continua à marcher lentement sur la grève et Eliana sortit de ses pensées. Le moment était venu de faire la part des choses et de mettre un peu d'ordre dans son âme. Il se pencha sur le sable, ramassa un coquillage et le lança dans l'eau, des conneries, se dit-il, impossible de ranger son âme, l'âme n'est pas un tiroir à chaussettes et les sentiments ne se rangent ni par taille ni par couleur, comment séparer ou empiler les remords et le dégoût, la nostalgie et la passion, la répugnance... À quoi bon réfléchir à ce qu'il ferait le lendemain ou le surlendemain, penser à Eliana ou à qui que ce soit d'autre, se demanda-t-il en suivant le bord de l'eau, une vieille mélodie aux lèvres.