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- »Daddy frénésie
Tristane Banon © Plon 2008
Daddy frénésie Tristane Banon
- Roman (broché). Paru en 08/2008
-
En Stock
Une ficelle, un lien de fer, des menottes, un ruban peut-être ? A quoi ça ressemble, les liens du sang ?
Vingt-sept ans sans père, sur vingt-sept, ça fait beaucoup. Mais il y a bien longtemps que Flore a cessé de le chercher. Elle sait, aujourd'hui, que sa mort lui serait égale.
Et voilà qu...
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Vingt-sept ans sans père, sur vingt-sept, ça fait beaucoup. Mais il y a bien longtemps que Flore a cessé de le chercher. Elle sait, aujourd'hui, que sa mort lui serait égale.
Et voilà qu...
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Le Mot de l'éditeur : Daddy frénésie
Une ficelle, un lien de fer, des menottes, un ruban peut-être ? A quoi ça ressemble, les liens du sang ?
Vingt-sept ans sans père, sur vingt-sept, ça fait beaucoup. Mais il y a bien longtemps que Flore a cessé de le chercher. Elle sait, aujourd'hui, que sa mort lui serait égale.
Et voilà qu'un matin surgit un de ces hasards qui ressemblent au battement d'ailes d'un papillon. Feuilletant le journal, elle lit son nom sur un avis de décès. Son nom à elle, Flore. Son nom à lui, l'homme qui n'a jamais été un père pour elle.
Soudain, la jeune fille se retrouve confrontée à la présence imposée, envahissante, de l'Absent. Avec une question, au fond : ça ressemble à quoi, un père ? File veut savoir et part, comme on traque les spécimens, sur les traces de cet homme.
Son enquête, qui dissimule à peine sa quête, va tout fracasser sur son passage. On n'imagine jamais ce que peut provoquer le battement d'ailes d'un papillon...
Tristane Banon a vingt-neuf ans. Elle a déjà publié deux romans, J'ai oublié de la tuer (2004) et Trapéziste (2006). Elle vit à Paris.
Extrait du livre :
Vingt-cinq ans qu'elle a cessé de le chercher à la maison. Vingt ans à croire que c'était peut-être sa faute, dix ans à le poursuivre, le transposer, le déceler chez tous les hommes de sa vie, dix ans à espérer qu'il soit chercheur d'or et pas juste lâche... Vingt-sept ans sans père, sur vingt-sept, ça suggère beaucoup de désordre mental.
Et pourtant, cinq ans peut-être, ou bien sept, pas plus, qu'elle devine que sa mort lui serait égal.
Cinq ans qu'elle entend : «Tu dis ça, mais au fond...» Mais au fond, même très au fond, au sous-sol d'elle-même, elle en est persuadée. Qu'en savent-ils, du fond, les gens ? Sont-ils allés fouiller derrière ses entrailles, dans ses tripes, pour parler en son nom ? Qu'en coassent-ils de ce qu'elle a au fond, eux qui ont des pères a appeler quand ça ne va pas ? Elle balance «ça», comme ils disent, et elle le pense. Elle choque parfois, et elle assume Elle a toujours su que parler de la mort était quelque chose de tabou, elle découvre que s'y montrer indifférente est une preuve d'inhumanité difficile a défendre. Pire, ne pas souffrir par avance du décès, pourtant certain, à court ou moyen terme, de son géniteur serait proche du parricide mental. Pourtant, réalisatrice de ce finale programmé pour chacun d'entre nous elle voit bien la scène. Alors ne la forcez pas le jour venu, a participer aux au revoir. Elle sait sa réaction. Elle entre dans l'église parce qu'on l'y a obligée, elle s'avance jusqu'au corps parce qu'on la pousse, elle regarde son visage paisible et elle se dit : «Pour un lâche il a le sommeil profond.» Elle sort et on ne veut plus la voir. Ça ne la dérange pas, on ne l'a jamais vraiment vue jusqu'alors, et elle n'a véritablement manqué à personne. Elle ne sera pas là pour rappeler le souvenir de celui qu'elle ne connaît pas.
Vingt-sept ans sans père, sur vingt-sept, ça fait beaucoup. Mais il y a bien longtemps que Flore a cessé de le chercher. Elle sait, aujourd'hui, que sa mort lui serait égale.
Et voilà qu'un matin surgit un de ces hasards qui ressemblent au battement d'ailes d'un papillon. Feuilletant le journal, elle lit son nom sur un avis de décès. Son nom à elle, Flore. Son nom à lui, l'homme qui n'a jamais été un père pour elle.
Soudain, la jeune fille se retrouve confrontée à la présence imposée, envahissante, de l'Absent. Avec une question, au fond : ça ressemble à quoi, un père ? File veut savoir et part, comme on traque les spécimens, sur les traces de cet homme.
Son enquête, qui dissimule à peine sa quête, va tout fracasser sur son passage. On n'imagine jamais ce que peut provoquer le battement d'ailes d'un papillon...
Tristane Banon a vingt-neuf ans. Elle a déjà publié deux romans, J'ai oublié de la tuer (2004) et Trapéziste (2006). Elle vit à Paris.
Extrait du livre :
Vingt-cinq ans qu'elle a cessé de le chercher à la maison. Vingt ans à croire que c'était peut-être sa faute, dix ans à le poursuivre, le transposer, le déceler chez tous les hommes de sa vie, dix ans à espérer qu'il soit chercheur d'or et pas juste lâche... Vingt-sept ans sans père, sur vingt-sept, ça suggère beaucoup de désordre mental.
Et pourtant, cinq ans peut-être, ou bien sept, pas plus, qu'elle devine que sa mort lui serait égal.
Cinq ans qu'elle entend : «Tu dis ça, mais au fond...» Mais au fond, même très au fond, au sous-sol d'elle-même, elle en est persuadée. Qu'en savent-ils, du fond, les gens ? Sont-ils allés fouiller derrière ses entrailles, dans ses tripes, pour parler en son nom ? Qu'en coassent-ils de ce qu'elle a au fond, eux qui ont des pères a appeler quand ça ne va pas ? Elle balance «ça», comme ils disent, et elle le pense. Elle choque parfois, et elle assume Elle a toujours su que parler de la mort était quelque chose de tabou, elle découvre que s'y montrer indifférente est une preuve d'inhumanité difficile a défendre. Pire, ne pas souffrir par avance du décès, pourtant certain, à court ou moyen terme, de son géniteur serait proche du parricide mental. Pourtant, réalisatrice de ce finale programmé pour chacun d'entre nous elle voit bien la scène. Alors ne la forcez pas le jour venu, a participer aux au revoir. Elle sait sa réaction. Elle entre dans l'église parce qu'on l'y a obligée, elle s'avance jusqu'au corps parce qu'on la pousse, elle regarde son visage paisible et elle se dit : «Pour un lâche il a le sommeil profond.» Elle sort et on ne veut plus la voir. Ça ne la dérange pas, on ne l'a jamais vraiment vue jusqu'alors, et elle n'a véritablement manqué à personne. Elle ne sera pas là pour rappeler le souvenir de celui qu'elle ne connaît pas.
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bordeaux, 09/09/2008
un livre à lire
une Flore plus mature , toujours aussi accrocheuse, audacieuse ... à la recherche du géniteur !!!on y retrouve la pointe d'humour de Tristane et plein d'émotions qui emmergent des mots simples de l'auteur .. une Tristane très touchante ...à lire !!!
2 personnes sur 3 ont trouvé ce commentaire utile.
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Paris, 05/09/2008
Florissime !!!
Tour à tour frénétique, ironique, caustique... Flore Dubreuil enchane les aventures sans temps mort...quoique. On retrouve la drlerie désenchantée propre à l'auteure. Bref un pur moment de bonheur et d'émotions comme sait en générer Tristane Banon.
2 personnes sur 3 ont trouvé ce commentaire utile.
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Fiche détaillée : Daddy frénésie
| Auteur | Tristane Banon |
|---|---|
| Editeur | Plon |
| Date de parution | août 2008 |
| ISBN | 9782259207607 |
| EAN | 978-2259207607 |
| Illustration | Pas d'illustrations |
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