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Campings en France »- » Livre
- »Désir d'envol : une vie en calligraphie
Hassan Massoudy © Albin Michel 2008
Désir d'envol : une vie en calligraphie Hassan Massoudy
- Beau livre (relié). Paru en 10/2008
-
En Stock
Après toutes ces années passées en France, je ne suis plus le même. Mon attrait pour la culture occidentale a fait place à un retour vers mes racines. Par mes habitudes de vie actuelles, je suis un Européen, mais mon coeur se tourne vers l'Orient, c'est là que je me retrouve... En tant qu'artiste,...
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Le Mot de l'éditeur : Désir d'envol : une vie en calligraphie
Après toutes ces années passées en France, je ne suis plus le même. Mon attrait pour la culture occidentale a fait place à un retour vers mes racines. Par mes habitudes de vie actuelles, je suis un Européen, mais mon coeur se tourne vers l'Orient, c'est là que je me retrouve... En tant qu'artiste, croyant au rôle de la culture dans l'élévation des consciences, j'ai essayé, humblement, d'être actif dans le sens de la vie. Au cours de mes voyages en Europe, où tous vivent maintenant en paix, mes pensées sont souvent allées vers les peuples d'Orient et mon espoir se traduisait par des mots libres dans un espace serein, où l'on pouvait lire : paix et liberté.»
Extrait du livre :
J'avais environ cinq ans lorsqu'un jour ma mère m'emmena avec elle au souk des tissus. Ceux-ci, en tout genre, s'étalaient en mille nuances dans la succession des échoppes ouvertes, sans vitrines et surélevées par rapport à la rue. Le vendeur faisait asseoir son client sur un tapis et déballait ses marchandises. Dans notre ville, où domine la couleur ocre, ce souk était comme un jardin multicolore, un lieu rare ne ressemblant pas aux autres souks. Les tissus, enroulés sur une planche de bois, étaient pour la plupart importés d'Asie.
Ma mère fit son choix. Il s'est trouvé que la longueur qui lui était nécessaire correspondait à la fin du rouleau. De la planche de bois, une grande image tomba et le vendeur me l'offrit. J'y découvris le visage lumineux d'un bel enfant asiatique. Je ressentis une joie immense. Etait-ce le fait de posséder une image ou le visage heureux de cet enfant qui m'émerveillait ? Je suis rentré chez moi en tenant cette image aux couleurs vives comme un trésor précieux. C'était la première fois dans ma vie que j'en possédais une. Nous vivions dans une ville sacrée où l'image était totalement absente. Elle est mal vue en islam, surtout les images d'êtres vivants, à cause de l'idolâtrie des tribus arabes antéislamiques. Comme Nadjaf, notre ville, était à l'écart, en bordure du désert, il y avait peu d'importations, si ce n'est de l'essentiel. A la maison, il n'existait qu'un seul livre, calligraphié à la main, le Coran. Il ne comportait bien sûr aucune image. Dans les années cinquante, à Nadjaf, il n'y avait ni magazine, ni cinéma, ni télévision. Les enfants de mon âge n'avaient aucun moyen de voir des images, je n'en avais jamais vu d'autre.
Je tenais cette image unique du bout des doigts, comme une relique fragile. Je dormais avec. Je l'emportais partout avec moi. C'était mon sujet de conversation avec les enfants. C'était mon seul jouet : nous n'en avions pas, à part ceux que nous fabriquions nous-mêmes avec des boîtes de conserve ou les grandes fourmis noires qui traversaient les cours de nos maisons et à qui nous faisions transporter des miettes de pain.
Trois jours après cet événement, je me trouvais avec cette image-visage dans la rue. Soudain, un homme maigre, haut, au visage sec, s'arrêta, se pencha vers moi et me demanda de lui donner mon image. Je la lui tendis. Il la regarda et la jeta brusquement dans une petite flaque d'eau boueuse, l'enfonça avec son pied et s'en alla. Stupéfait, paniqué, je la retirai de la boue en pleurant et courus vers la maison. Ma mère me consola en essayant de la nettoyer en la passant sous l'eau propre. Mais l'image imprimée sur papier glacé avait perdu son éclat brillant et ses couleurs vives. Des rayures et des cassures dans le papier froissé faisaient apparaître des lignes blanches et des craquelures, où l'on devinait maintenant à peine le visage angélique de l'enfant. Celui-ci faisait place à une sorte d'écriture blanche, illisible. J'ai été profondément choqué et ému.
Extrait du livre :
J'avais environ cinq ans lorsqu'un jour ma mère m'emmena avec elle au souk des tissus. Ceux-ci, en tout genre, s'étalaient en mille nuances dans la succession des échoppes ouvertes, sans vitrines et surélevées par rapport à la rue. Le vendeur faisait asseoir son client sur un tapis et déballait ses marchandises. Dans notre ville, où domine la couleur ocre, ce souk était comme un jardin multicolore, un lieu rare ne ressemblant pas aux autres souks. Les tissus, enroulés sur une planche de bois, étaient pour la plupart importés d'Asie.
Ma mère fit son choix. Il s'est trouvé que la longueur qui lui était nécessaire correspondait à la fin du rouleau. De la planche de bois, une grande image tomba et le vendeur me l'offrit. J'y découvris le visage lumineux d'un bel enfant asiatique. Je ressentis une joie immense. Etait-ce le fait de posséder une image ou le visage heureux de cet enfant qui m'émerveillait ? Je suis rentré chez moi en tenant cette image aux couleurs vives comme un trésor précieux. C'était la première fois dans ma vie que j'en possédais une. Nous vivions dans une ville sacrée où l'image était totalement absente. Elle est mal vue en islam, surtout les images d'êtres vivants, à cause de l'idolâtrie des tribus arabes antéislamiques. Comme Nadjaf, notre ville, était à l'écart, en bordure du désert, il y avait peu d'importations, si ce n'est de l'essentiel. A la maison, il n'existait qu'un seul livre, calligraphié à la main, le Coran. Il ne comportait bien sûr aucune image. Dans les années cinquante, à Nadjaf, il n'y avait ni magazine, ni cinéma, ni télévision. Les enfants de mon âge n'avaient aucun moyen de voir des images, je n'en avais jamais vu d'autre.
Je tenais cette image unique du bout des doigts, comme une relique fragile. Je dormais avec. Je l'emportais partout avec moi. C'était mon sujet de conversation avec les enfants. C'était mon seul jouet : nous n'en avions pas, à part ceux que nous fabriquions nous-mêmes avec des boîtes de conserve ou les grandes fourmis noires qui traversaient les cours de nos maisons et à qui nous faisions transporter des miettes de pain.
Trois jours après cet événement, je me trouvais avec cette image-visage dans la rue. Soudain, un homme maigre, haut, au visage sec, s'arrêta, se pencha vers moi et me demanda de lui donner mon image. Je la lui tendis. Il la regarda et la jeta brusquement dans une petite flaque d'eau boueuse, l'enfonça avec son pied et s'en alla. Stupéfait, paniqué, je la retirai de la boue en pleurant et courus vers la maison. Ma mère me consola en essayant de la nettoyer en la passant sous l'eau propre. Mais l'image imprimée sur papier glacé avait perdu son éclat brillant et ses couleurs vives. Des rayures et des cassures dans le papier froissé faisaient apparaître des lignes blanches et des craquelures, où l'on devinait maintenant à peine le visage angélique de l'enfant. Celui-ci faisait place à une sorte d'écriture blanche, illisible. J'ai été profondément choqué et ému.
Fiche détaillée : Désir d'envol : une vie en calligraphie
| Auteur | Hassan Massoudy |
|---|---|
| Editeur | Albin Michel |
| Date de parution | octobre 2008 |
| Collection | Beaux Livres |
| Format | 24cm x 32cm |
| ISBN | 2226181695 |
| EAN | 978-2226181695 |
| Illustration | Illustrations noir et blanc |
| Nombre de pages | 208 |
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